« Ensemble, on était lumineux. Depuis le premier jour de notre rencontre, nous étions devenus des gens formidables. On avait un côté glamour et on le savait, on le sentait, on le vivait... On aspirait à une seule chose : vivre une vie de rêve, fascinante, au-dessus du lot, à jamais. Cette vie-là, on se l'imaginait facilement puisqu'on la méritait, pour la seule raison qu'ensemble, on existait. Mais cette raison-là n'était pas suffisante. »

Barry et Lola se disaient qu'ensemble, l'avenir leur appartenait, lui l'Américain moyen et elle, la Sud-Américaine pauvre venue étudier aux USA. Ils ont tout essayé pour grimper en haut de cette fameuse échelle sociale, mais ne sont arrivés à rien, à part continuer à s'aimer et à tirer le diable par la queue. Ils n'ont plus qu'un atout : un plan d'assurance-vie qui garantit un versement de trois cent mille dollars au survivant en cas de décès du conjoint, la somme étant doublée en cas de mort accidentelle. Encore faut-il que l'un ou l'autre meure...

Pour cela, il existe une solution : retourner au Guerrera, le pays d'origine de Lola, où l'on n'est pas trop regardant sur les disparitions, et simuler la mort de Barry. Qui ressuscitera opportunément sous l'identité de Felicio, un frère de Lola. Après quoi, il suffira que le « frère » et la soeur reviennent aux Etats-Unis, pour y toucher la manne de six cent mille dollars...

Ce stratagème parfait n'a qu'une faille : la famille de Lola, qui se dit qu'un mort fictif, c'est bien, mais qu'un vrai cadavre, c'est encore mieux !

Mort de trouille, c'est l'histoire d'un vrai faux mort qui ne sait plus qui il est dans un pays dont il ne parle pas la langue. C'est surtout une histoire à la Westlake, pleine de rebondissements et d'humour, qui s'achève par un formidable dénouement.
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«Six jours, six balles, six perdants et seulement un survivant. Qui sera le dernier ? À vous de choisir...»

Los Angeles, de nos jours. Le lieutenant Clara Redfield est chargé de retrouver les candidats de l'émission de télé-réalité The last one, qui fait trembler l'Amérique.

C'est d'un suspens et d'un humour insoutenables, mais répétez-vous : ce n'est qu'un roman...

Ce n'est qu'un roman...

Ce n'est qu'un roman...
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En quittant Memphis pour une petite ville isolée du Tennessee, le flic Turner croit avoir tourné la page d'un passé trop lourd à porter. Certes, les habitants regardent d'un drôle d'oeil l'arrivée de ce solitaire, mais Turner n'a que faire des qu'en-dira-t-on qui semblent le poursuivre depuis toujours...

Malheureusement, les vieux démons ne tardent pas à resurgir quand le shérif du coin lui demande son aide sur une affaire de meurtre : un jeune vagabond qui zonait dans les environs a été retrouvé mort, empalé sur un pieu et les mains liées. Personne ne sait rien de lui si ce n'est qu'il était en possession de lettres appartenant au maire de la ville...

Très vite, notre policier à la retraite se voit plongé dans une enquête tortueuse dont les secrets sont enfouis dans le passé. Les apparences sont bien souvent trompeuses...

Après les enquêtes de Lew Griffin, Bois mort inaugure la nouvelle série policière de James Sallis.
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Il se passe quelque chose dans la morne station balnéaire de Melancholy Cove. On y trouve, pour un cocktail détonant, un flic qui se console de l'être en tirant sur des joints, une schizophrène ex-actrice de films de série Z postapocalyptiques réfugiée dans une caravane, un joueur de blues poursuivi par un monstre marin dont il a tué le petit quarante années plus tôt, une psy qui ne donne plus à ses malades que des placebos, un pharmacien lubrique ne rêvant que d'accouplements avec des dauphins, une femme qui se pend, des gens qui disparaissent... Une seule certitude : tous ont la libido qui explose. Tous sans le savoir sont sous le signe du lézard...
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Une enquête de Joe Kurtz

Joe Kurtz, heureusement, a la tête dure. Il n'est pas donné à tout le monde de se sauver d'un hôpital avec une balle dans le crâne. Joe Kurtz le fait. On lui a tiré dessus et un flic y est resté. Une femme. Son officier de probation. Lui s'en sort avec la pire migraine de sa vie, rappel de cette exécution manquée, et il doit surtout, une fois de plus, prouver son innocence. Qui était réellement visé ? N'a-t-il pas été blessé par erreur alors qu'il aurait lui-même commandité le meurtre ? La police ne le lâchera pas. La mafia entre dans la danse. Un psychopathe s'en mêle. Joe Kurtz le sait : ses ennemis l'adorent. Ils s'entre-tueraient pour lui faire la peau...
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Max Ripolini, ancien des Beaux-Arts, devenu policier municipal dans une ville nouvelle, n'ignore rien des drames des habitants, de ces petits ou terribles faits divers qui émaillent les jours. Sans illusions, Max fait son travail avec humanité. L'exercice est difficile. Surtout lorsqu'un tueur s'attaque à des femmes dont il détruit systématiquement le visage. La vie de Max bascule un peu plus au bord du gouffre le jour où son ex-épouse croise le chemin du tueur...
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«Remarquable !» ; «Drôle et terrifiant» ; «Impeccablement construit, j'ai adoré.»... Autant de propos de lecteurs entendus après la découverte de ce premier roman ou comment réussir du premier coup un véritable exploit et devenir du jour au lendemain le créateur de l'un des meilleurs romans noirs de l'histoire du genre. Ni plus, ni moins. Ce récit d'un voyage au paradis des grands espaces australiens qui vire au cauchemar éveillé est un petit bijou. Nick, héros bien malgré lui de ce thriller féroce, n'avait rien contre ce pays avant d'écraser un kangourou par une nuit sans lune. Sa rencontre avec la jeune et robuste Angie va le mener en plein coeur du bush. Au milieu de nulle part. Au sein d'un clan d'allumés coupés du monde, sans aucune route pour quitter ce traquenard. Nick, désormais, n'aura qu'une seule obsession : comprendre ce qu'il fait là et sauver sa peau. Fuir alors que toute la communauté le surveille...

«Douglas Kennedy bouillonne de talent.»

Martine Laval, Télérama
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« Il était là, le con ! Rond comme un bidon. Entouré d'une flopée d'ivrognes encore plus saouls que lui. Je ne l'avais jamais vu en ville. J'ai demandé au Gus qui c'était. Il n'en savait rien. J'ai recommandé une bière. Le type se vantait. Il ne parlait que de son pognon. Il en avait, puisqu'il payait les tournées en sortant de sa poche des poignées de billets. Il refusait la monnaie. Il s'y croyait. Le con. Ah, le con ! Le Gus m'a dit qu'il était déjà saoul en arrivant. Il avait touché la paie ou quoi ? Il buvait du blanc limé. De temps en temps, il se levait et chantait une connerie. Il y a connerie et connerie. Les siennes, c'était des conneries de l'ancien temps. On n'y comprenait rien. Des histoires de drap du dessous, que c'est celui qui prend tout. Qu'est-ce que ça voulait dire ? Il retombait sur sa chaise, comme un sac. Il se remettait à parler de son pognon. Il en avait des tas. Stocké dans le tiroir de la salle à manger. Tout en liquide.

- T'as pas peur de te faire attaquer ? a demandé un des gars. »
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Nuit de neige. Le narrateur, à la recherche de la femme aimée qui l'a quitté, arrête sa voiture, harassé, dans une petite ville. Au bar, il fait la connaissance de Nick Volpone, alias Nick le Renard, un soi-disant garagiste qui propose de l'emmener prendre un verre à la maison. Il est des individus qui savent embobiner, l'engrenage se met en marche. Nick est cinglé, il a peut-être tué son frère, et il exerce des pressions si odieuses sur Catherine, sa belle-soeur, que le narrateur se sauve avec la jeune femme, elle aussi fort ambiguë. Débute alors, au coeur de forêts profondes, à travers des chemins pleins de neige et de boue, une nuit d'angoisse et de fuite ponctuée d'incidents, de coups de déveine et de fâcheuses rencontres...

C'est en remportant le prix Simenon avec Monk que Patrick Delperdange a fait ses premières armes en série noire, s'imposant nettement par la force de sa narration. Avec Coup de froid, il signe un polar haletant, redoutable d'efficacité.

« La tour Chuzzlewit se dressait au-dessus de lui, une parmi soixante autres, haute et malveillante présence voilée de pluie. Les bordures des fenêtres peintes en jaune pouvaient peut-être égayer les esprits les jours de soleil mais, pour le moment, elles soulignaient seulement la désolation de la scène.

Ici, venait de mourir une fille. Elle ne devait pas avoir plus de quinze ans. »

Joe Faraday n'en peut plus de la violence qui secoue Portsmouth. Cette gosse est tombée du toit d'un immeuble de vingt-trois étages. Suicide ? Accident ? Le pire est que le principal suspect semble bien être un môme introuvable de dix ans...

« L'inspecteur Faraday est une création remarquable. »
Michael Connelly
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