Mangalam Shubam ! Que le bonheur vous sourie !
C'est ainsi que Basheer ponctue ses histoires, facétieuses et riches d'enseignements. Et pour leur donner une saveur plus épicée, il n'hésite pas à puiser dans sa vie de militant et de nomade.
Dans Les Murs, par exemple, il profite de son séjour en prison à Trivandrum, capitale du Kerala, pour prendre à son compte un histoire d'amour née de la séparation qu'impose un mur entre les hommes et les femmes. La poésie naît d'une odeur de femme, et de l'imagination débordante du prisonnier.
Cocasses négociations conjugales, peurs ancestrales tutoyant parfois le fantastique, toute situation est bonne pour l'écrivain qui brosse ici un saisissant portrait de la société indienne.
Tour à tour sage et loufoque, curieux comme un beau diable, toujours bienveillant même quand il est ironique, Basheer charme la réalité comme on fait danser les serpents : par la seule musique de sa prose simple et magique.
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Grand roman historique, Le Talisman (1825) nous plonge au coeur du XIIe siècle, à la fin de la Troisième Croisade. Deux nobles chefs s'affrontent en terre de Palestine : Richard Coeur de Lion et le sultan kurde Saladin, passé maître dans l'art du déguisement. Le roi anglais est affaibli par la maladie, mais aussi par les complots orchestrés par le maître de l'ordre des Templiers. Dans ce contexte sensible, Kenneth, dit le chevalier au Léopard, est chargé d'approcher un mystérieux ermite afin d'éclaircir son rôle auprès des Sarrasins. Pour cet Ecossais d'origine modeste, la mission est aussi risquée qu'inespérée. Kenneth y voit l'occasion de prouver sa valeur au souverain, dont il aime éperdument la cousine, l'inaccessible Edith de Plantagenêt.

Une cause à faire triompher, une belle à conquérir, des intrigues à déjouer, des combats singuliers à mener : tous ces ingrédients savamment dosés font du Talisman un captivant roman de chevalerie. Et les portraits qu'il dresse - sans manichéisme aucun - de l'Orient et de l'Occident trouvent aujourd'hui de singulières résonances.
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'Il y eut un été au centre de nos vies, un poète qui n'écrivit aucun vers, une piscine où tombait du haut d'un plongeoir un nain aux yeux de velours et un homme qu'une nuit les nuages emportèrent. Les jours tombèrent sur nous comme des arbres morts.'

Quelque part en Andalousie, non loin de la mer. Un groupe d'adolescents savourent le dernier été au seuil de leur vie d'adulte. Et, tandis que la saison s'achève, doucement et inexorablement, un sentiment d'inéluctabilité pèse sur ce bonheur fragile et un parfum de mort écrase l'air...
Considéré comme l'un des meilleurs écrivains espagnols contemporains, Antonio Soler ressuscite à travers des destins croisés une période charnière de la vie et nous immerge dans son univers cru, poétique et sombre. Le suspense psychologique, la tension narrative et le lyrisme du style donnent à ce roman, couronné par le prestigieux Prix Nadal, la force troublante, fiévreuse et entêtante du souvenir.

'Un Amarcord à l'andalouse, d'une maîtrise et d'une poésie exceptionnelles.' El Mundo

'Avec un art consommé, une technique souvent magistrale, une langue raffinée et irisée, Antonio Soler crée à nouveau une magnifique pièce d'orfèvrerie.' El Pais
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Alieh, Rowshanak ou Raheleh sont souvent à leur fenêtre. Entre le riz pilaf aux lentilles et les pétunias, le voile et une paire de bas, le mari, les enfants, les aïeuls ou les voisines, elles guettent ce qui va venir conforter ou bousculer leurs habitudes.
Au fil des saisons et des générations de femmes, flotte sur Comme tous les après-midi un parfum de mystère étrange et pénétrant. Par touches légères, prégnantes, se dessine en filigrane, parfois à la lisière du fantastique, un portrait discret mais audacieux de la femme iranienne.
Par la simplicité et la sobriété de son style, Zoyâ Pirzâd épingle comme un papillon rare la fuite du temps et déjoue d'un regard incisif les pièges de la vie quotidienne.
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A la fin des années 60, alors que Dublin résonne des sanglants conflits en Irlande du Nord, le héros de Sang impur, en grandissant, doit lui aussi affronter ses multiples démons : son père, le nationaliste autocrate qui interdit que l'on parle chez lui une autre langue que le gaélique, et sa mère, dont les origines allemandes le font traiter de 'nazi' à l'école, et alourdissent encore le sentiment d'exclusion de l'adolescent.

Chargé contre son gré du poids des souvenirs et des héritages parentaux, sommé de 'choisir' entre John Lennon et Elisabeth Schwarzkopf, le jeune Hugo ne peut que se débattre, et ses déchirements font écho à ceux qui agitent le monde autour de lui. Car même dans ce port où il se réfugie pour trouver dans la nature et la pêche un apaisement à ses questions, la violence et la peur le rattrapent...

Cet été-là le verra partir pour l'Europe, avant de s'installer et travailler en Allemagne... Car l'adolescence n'est-elle rien d'autre que cela, le passage obligé par le reniement de ses origines pour en revenir à l'acceptation de sa propre histoire ?
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Le blizzard souffle pratiquement en permanence sur la ville de Providence, et il soufflait aussi en ce 31 décembre 1938, lorsque sont nées les jumelles Mathers, Abigail et Dorcas. Une drôle de famille, les Mathers, et de drôles de filles, ces jumelles dont Dorcas va nous conter l'existence dans un rare mélange d'intelligence, d'humour et de désespoir...

Car si Dorcas a décidé très tôt que le monde qui l'entoure n'est pas fait pour elle, et qu'elle passera donc son existence à observer celui-ci avec lucidité et ma foi, cruauté, Abigail, elle, ne vit que par le regard des autres. Belle, gourmande, sensuelle, sexuelle, elle s'offre au monde, se plie à tous ceux qui veulent la façonner... mais sans rompre pour autant.

Autour de ces deux soeurs, dont l'auteur nous conte en définitive l'histoire d'amour indéfectible, s'agitent en un ballet pervers et jubilatoire écrivains ratés ou à succès, personnages insupportables et émouvants, pour un portrait sensible d'une Amérique décapante.
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Dora B. est le récit poignant et souvent douloureux d'une vie hors du commun. L'auteur explore et rend hommage à une relation mère-fille peu ordinaire, et tente d'accepter un passé obsédant.
L'histoire se trame au fil des souvenirs d'enfance que Josiane a gardés de Dora, sa mère aimante et courageuse, et de ses bizarreries. D'abord en France, puis dans un camp de transit pour nouveaux immigrants en Israël, la mère et la fille mènent une vie étrange, instable, surtout faite d'expédients. Dans un monde qui ne tolère pas les marginaux, les excentricités de Dora alimentent les préjugés et la violence.
Pourtant, la tristesse du propos est allégée par un style vif et lumineux, une écriture claire et élégante, donnant à ce récit une intensité et une authenticité particulières.
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Nous sommes en 1947 dans une petite ville du Pendjab. La cohabitation des différentes communautés - musulmans, hindous et sikhs, sans oublier les colons britanniques - se passe plutôt bien. Mais un jour, une carcasse de porc est déposée devant la mosquée. Malgré les appels au calme, certains musulmans veulent répondre à la provocation en incendiant le marché au grain : la spirale de la violence est enclenchée, et rien ne saura plus l'arrêter. Les incendies, agressions et viols se multiplient, les Britanniques sont dépassés, les populations hindoues et sikhs s'enfuient. La partition est consommée.
Tamas - qui signifie 'ténèbres' en hindi - est un roman d'une grande force, où la dramaturgie narrative permet de mieux comprendre les traumatismes qui ont accompagné la naissance de l'Inde et du Pakistan, mais aussi de réfléchir à la question très universelle de la cohabitation des différentes communautés religieuses ou ethniques dans le monde moderne.
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Dans la vie humaine, pendant que les décennies et les demi-siècles roulent au loin, de plus en plus vite, avec un effet de tourbillon et de ruine - invisible, et donc irrémédiable -, je vois depuis longtemps une tache, tout comme je vois une tache dans la nature de l'homme, même s'il est bon, et peut-être une tache sur le soleil lui-même. C'est à cette perception, je dois le dire, qu'est peut-être due ma propension au peu - ou au néant - et mon respect pour l'Utopie - toujours haute et présente comme une lumière blanche entre les nuages bas, dans la vie sans espoir. La vie bouge, voyage ; et au-dessus des villages ou des campagnes perdues, alors que les convois du temps continuent à se poursuivre, au-dessus des villages déserts et des campagnes muettes, il reste l'admirable, la chère, la fidèle Utopie.
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Au centre, l'héroïne : jeune Sarde étrange «aux longs cheveux noirs et aux yeux immenses». Toujours en décalage, toujours à contretemps, toujours à côté de sa propre vie... À l'arrière-plan, les personnages secondaires, peints avec une touche d'une extraordinaire finesse : le mari, épousé par raison pendant la Seconde Guerre, sensuel taciturne à jamais mal connu ; le Rescapé, brève rencontre sur le Continent, à l'empreinte indélébile ; le fils, inespéré, et futur pianiste ; enfin, la petite-fille, narratrice de cette histoire, la seule qui permettra à l'héroïne de se révéler dans sa vérité. Mais sait-on jamais tout de quelqu'un, aussi proche soit-il...
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