Rassemblés un soir de Noël dans la grande maison familiale, Géraldine la banquière, Julie la tragédienne, Bernard le géographe, Mireille l'homéopathe, Lise l'infirmière, Claude l'enseignant s'abandonnent avec le narrateur au spectacle tragi-comique de leurs parents en fin de course : une mère qui s'amenuise, un père privé de mots par le parkinson... Hypnotisés par la souffrance du père, dictateur déchu que tourmentent d'implacables interdits alimentaires, les enfants apprivoisent, sous l'impulsion d'un jeune neveu fou d'échecs, une idée scandaleusement salvatrice. Et si, plutôt que de vieillir sans vivre, il était mieux d'en finir un peu plus vite ? De tuer les parents à coups de foie gras, d'alcool et d'émotions ? Une sorte de meurtre gastronomique pour les mener joyeusement à la tombe...

À travers cette méditation acide et tendre sur la disparition inconcevable de ceux qui nous ont donné la vie, Gil Courtemanche touche le nerf de nos destinées humaines. Transcendant avec humour tous les tabous, il nous séduit par une pensée merveilleusement inattendue et salubre de la mort.
Présentation de l'éditeur

C'est dans la trentaine que la vie m'a sauté à la figure. J'ai alors cessé de me prendre pour le roi du monde et je suis devenu un adulte comme les autres, qui fait ce qu'il peut avec ce qu'il est. J'ai attendu la trentaine pour ne plus avoir à me demander à quoi cela pouvait bien ressembler, la souffrance et le souci, la trentaine pour me mettre, comme tout le monde, à la recherche du bonheur. Qu'est-ce qui s'est passé ? Je n'ai pas connu de guerre, ni la perte d'un proche, ni de maladie grave, rien. Rien qu'une banale histoire de séparation et de rencontre.
Présentation de l'éditeur

L'homme qui a vu l'ours rassemble des reportages et d'autres articles publiés par Jean Rolin dans différents journaux entre 1980 et 2005. On y trouve aussi bien des considérations sur les tigres mangeurs d'hommes du delta du Gange, que sur la démolition des pétroliers géants, le siège de Sarajevo, un voyage en cargo pendant la première guerre du golfe, la pêche au pouce-pied à Belle-Île, la remontée du fleuve Congo, ou les avantages et les inconvénients d'habiter un immeuble conçu par Jean Nouvel.
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«J'ai pensé dire quelques mots. Mais je n'ai pas pu, j'ai bafouillé des remerciements, rien de plus. Le docteur Gachet s'en est chargé. Il pleurait, lui aussi. Il a dit l'essentiel. Que tu étais un homme honnête, un grand artiste, qu'il n'y avait que deux buts à ta vie, l'humanité et l'art. Et que c'est l'art que tu chérissais au-dessus de tout, qui te ferait vivre encore. Moi, simple marchand des peintres morts et trop peu des vivants, je ne sais rien de ce présage. J'aurais voulu ajouter : c'était mon frère.»

Ce livre est né en rapprochant deux dates.

Juillet 1890 : mort de Vincent van Gogh.

Janvier 1891 : mort de son frère Théo, à 34 ans.

Théo n'a pas survécu plus de six mois.

Une fin d'été, un automne, un début d'hiver...

Au jeune frère, Judith Perrignon a emprunté sa voix et ses souvenirs pour écrire une histoire en forme de compte à rebours, un court moment où le nom de Vincent van Gogh évoque un frère, un fils, un ami, un peintre parmi d'autres, un gars un peu spécial, mais pas encore un mythe.
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«Il n'y a pas plus de culture populaire que de culture élitaire : il y a des oeuvres qui exhaussent, élèvent, transcendent, embellissent, d'autres qui diminuent, rabaissent, avilissent... Le comble du malentendu, ou de la lâcheté ambiante, c'est que nombre de moyens de communication et de divulgation ont fait avec cynisme le choix de promouvoir à outrance le populisme culturel [...] Le livre, quand il se tient dans l'espace spécifique de sa vocation intrinsèque, est encore cet objet de sens et de pressentiment qui véhicule le meilleur de ce que l'humanité a à se proposer à elle-même.»
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Salles de cours fermées, sans clé, ou sans électricité, ou sans chaises, ou sans prof, ou sans étudiants, ou sans rien... Préfabriqués provisoires devenus définitifs, bibliothèques barricadées, ordinateurs détraqués, cafet' pourrie, gazon râpé... On est sur le campus d'une modeste université de province, où la fac de lettres et sciences humaines devient soudain la cible d'e-mails aussi vengeurs qu'anonymes. Un vieux professeur émérite d'histoire de l'art en est la première victime. D'autres suivront.

Pour Simon, jeune agrégé employé sur un demi-poste d'assistant temporaire, des compétences jusqu'alors purement livresques vont devoir s'appliquer de façon pratique à un petit monde universitaire zébré par des stratégies contradictoires. Un legs somptueux de l'éminent défunt suscite en effet les convoitises des mandarins locaux, aussi bien que l'attention un peu trop soutenue des caciques du ministère de l'Éducation nationale.

Dans la lignée de D. Lodge et A. Lurie, P. Christin dépeint le milieu universitaire français tel qu'il est, avec un humour mêlé d'affection et de colère devant l'effarant délabrement de l'institution.
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Il la considéra en fronçant les sourcils.

- Mademoiselle, le texte du dos de couverture d'un livre, que l'on appelle 4 de couv' dans le métier, sert à informer en quelques mots un éventuel acheteur par une description brève et séduisante du contenu, voire un petit extrait accompagné d'une photo de l'auteur. En aucun cas, il ne peut servir à envoyer un message à votre mari, j'en suis vraiment désolé.

Elle émit un léger soupir.

- Écoutez, mademoiselle, un livre est une chose importante qui demande du temps et de l'argent, celui-ci est un recueil de nouvelles parues dans le mensuel Fluide Glacial, des histoires fabuleuses, fantastiques, délirantes ou désopilantes, illustrées par les plus grands dessinateurs de presse du moment, ce n'est pas un panneau d'affichage. Si vous voulez prévenir votre mari, notre époque vous offre quelques moyens plus appropriés pour le faire, à commencer par le téléphone ou Internet.

Elle renifla.

- J'ajoute qu'il y a une chance sur un million pour que votre mari tombe précisément sur ce livre et lise la 4 de couv'. Non, je vous en prie, vous n'allez pas pleurer. Bon, écoutez-moi, je m'en fous, allez demander à l'auteur, c'est à lui de décider, mais il refusera.
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Prix du Livre Inter 2006

Chaque maison cache un secret, les murs ont des oreilles mais la bouche cousue. Il faut poser longtemps la joue contre leur sein, comme un docteur fiévreux, pour les entendre respirer.

A Dun-le-Palestel, dans la Creuse, la maison de famille du narrateur en a si gros sur le coeur et tant à dire qu'on va la confesser, pièce après pièce, l'écouter se raconter, souvenirs dérangés, vérités arrangées, les choses et les gens tels qu'ils furent, les échos et les ombres qu'il en reste. Elle finira bien par lâcher ce qu'elle sait.

Elle sait l'histoire d'un père qui, lui, avait choisi de se taire.
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Une chronique buissonnière du dernier demi-siècle... Un regard intempestif, lucide, caustique... Une leçon de dissidence et de style.

Avec Ma vie entre des lignes, Antoine Blondin avait publié à La Table Ronde une sorte d'essai autobiographique sous forme d'anthologie. Avec le recueil inédit que forment Mes petits papiers, selon le premier titre envisagé alors, ce projet trouve son plein accomplissement. Libelles politiques, chroniques poétiques, articles d'occasion, grandes et petites préfaces, essais littéraires majeurs ou mineurs, monuments critiques, choses vues, air du temps : de 1946 à 1991, on suit, à travers le récit d'une vie, les passions d'un pays et les soubresauts d'une époque dont l'un des plus grands écrivains de langue française se fait, avec verve, colère, et tendresse, l'inimitable commentateur.

Un livre de bout en bout jubilatoire.
Présentation de l'éditeur

Prenez une tête bien faite, et laissez-y mûrir douze histoires de tout premier choix. Remuez, secouez, bouleversez l'ensemble sans masquer l'amertume. Pimentez-les d'humour, n'oubliez pas le style. Travaillez sans relâche. Vous obtiendrez un recueil de nouvelles noires à déguster lentement ou à mordre à pleines dents, c'est selon.

L'auteur pratique de façon inimitable l'art d'accommoder les restes d'humanité à la sauce aigre-douce. On en redemande!
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