Quand la narratrice joue avec son amie Khaddouja au bord du Tigre et quand le ciel au-dessus de la campagne irakienne lui paraît soudain proche, à portée de main, un sentiment de bonheur et de liberté l'envahit. A la maison, les choses sont plus difficiles pour la petite fille. Son père, un homme pourtant sensible et ouvert, s'oppose sans cesse à son épouse anglaise, qui cherche à donner une éducation occidentale à leur fille. Les années passent, et non seulement la relation du couple se dégrade, mais la famille, désormais installée à Bagdad, souffre comme tous les irakiens des privations dues à la guerre avec l'Iran. Seuls ses cours de danse éloignent l'adolescente d'un quotidien pesant. Puis, lorsque sa mère tombe malade et retourne à Londres, sa vie semble prendre un tournant décisif...
Un ciel si proche est un roman de formation tout à fait singulier. Le regard de la narratrice sur sa jeunesse entre deux cultures et sur la société irakienne est d'une grande acuité, et son écriture s'impose par un ton à la fois juste et poétique.
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Best-seller lors de sa parution en 1920 aux États-Unis, le journal d'enfance d'Opal Whiteley est entouré de mystère.

Ce journal truffé de références littéraires et historiques a t-il été entièrement écrit par la fillette lorsqu'elle avait six ans ? Qui était cette enfant née en 1897 : la fille d'un bûcheron de l'Oregon, ou bien la fille du prince Henri d'Orléans comme elle l'affirmait ?

Le lecteur découvrira une jeune enfant étrange et imaginative, mystique et érudite, qui flanquée de Vaillant Horatius le chien, de Peter Paul Rubens le cochon et de tant d'autres, trouve le bonheur dans un dialogue intime avec les fleurs, les plantes, les arbres, les oiseaux, le vent, et quelques adultes qui la comprennent. Malgré les souffrances de sa vie quotidienne, aujourd'hui est jour de rêves !

Ce journal d'une année (1904-1905) nous révèle le monde intérieur et secret de l'enfance, dont les portes nous sont rarement ouvertes avec autant de liberté. D'une écriture très personnelle, chahutée, rocailleuse, candide et poétique à la fois, le journal d'Opal entraîne le lecteur dans sa fantaisie. De quoi retrouver notre âme d'enfant !

Victime d'une violente campagne de diffamation à sa parution, ce texte tomba dans l'oubli. Il est aujourd'hui étudié par des chercheurs et lu dans les universités, les collèges et les écoles primaires aux États-Unis. Le voici pour la première fois traduit en français.

Et dans le rituel des jours qui passent, Opal l'incomprise nous parle de l'absolue nécessité d'écrire.
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Avec ce troisième volume «depuis longtemps attendu», L'Histoire de la Terre du Milieu parvient à un moment crucial de la création de la mythologie de J. R. R. Tolkien. Le lecteur découvrira ici des poèmes essentiels, qui rapportent les histoires de Túrin et de Lúthien, deux héros centraux du Silmarillion et des Contes perdus.

Le Lai des enfants de Húrin raconte la vie tragique de Túrin Turambar ; le Lai de Leithian (présenté ici en édition bilingue) décrit la quête du Silmaril par Beren et Lúthien et leur face à face avec Morgoth. Ce volume comporte également un texte de C. S. Lewis sur le Lai de Leithian et des poèmes fragmentaires (Fuite des Noldoli, Lai d'Eärendel et Lai de la Chute de Gondolin).

Le commentaire et les explications de Christopher Tolkien décrivent l'évolution de l'Histoire des Jours Anciens, qui forme le décor du Seigneur des Anneaux.
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Fées, dragons et chevaliers ; runes, poèmes, langues inventées ; c'est l'essence même du Seigneur des Anneaux et du Silmarillion qu'il nous est donné de (re)découvrir dans ces sept essais et conférences, qui évoquent le conte de fées et la fantasy, les langues ou la littérature médiévale.

Dans ces textes, rédigés entre 1931 et 1959, se déploie le caractère profondément humaniste (et souvent méconnu) de J. R. R. Tolkien, tour à tour lecteur, traducteur, linguiste, enseignant, et surtout créateur.

Ce volume inclut une nouvelle traduction de l'essai Du conte de fées.
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«Vous n'avez jamais vu notre Día de los Muertos, notre jour des morts ? demanda Paola. Nous semons des pétales devant nos portes pour les aider à retrouver leur maison, nous affichons leur photo afin qu'ils puissent être sûrs d'être bien chez eux et nous mettons des bougies pour qu'ils y voient clair sinon ils doivent brûler leurs doigts...»

Eric suivit la jeune femme jusqu'à l'endroit où elle prit un cierge. Lui-même en choisit deux, les alluma, puis les planta dans une couche de cire chaude en prononçant à haute voix le nom de ses grands-parents : «Davey Rowse», «Betty Jennings».

Venu au Mexique un peu par hasard, Eric, jeune étudiant américain, va y effectuer un parcours en zigzag, sorte de quête initiatique sur les traces de son grand-père qui a travaillé autrefois dans une mine d'argent. Le vieil homme n'a guère parlé de cette période de sa vie, ni raconté la mort de sa jeune femme.

Alors muni uniquement de quelques noms de lieux, de quelques mots d'espagnol et d'une grande autorité, Eric part à la découverte d'un pays dont les couleurs, les sons, les odeurs vont vite l'envoûter. Ce sera le début d'une histoire surprenante...
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Bien sûr, Tilly a quelques hésitations lorsqu'elle rencontre Geoff. Beau, intelligent, il semble avoir tout pour lui... et il est père de deux enfants en bas âge. Pour cette jeune femme hors du commun - ingénieur de métier, bravant les tempêtes en haute mer sur des plates-formes pétrolières et collectionnant les amants -, adopter une famille entière relève du défi, ce qui n'est pas sans lui déplaire. Se faire adopter, par contre, est une autre affaire. Surtout lorsqu'on vous octroie le dernier rôle, celui de la belle-mère qui n'a pas son mot à dire et sur qui pèsent tous les torts.
De petites mesquineries en méchancetés anodines, les griefs s'accumulent et Tilly, tout comme Geoff, devient experte dans l'art de la manipulation. Et de la vengeance.
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Depuis sa mort en 1988, l'influence et la popularité de Raymond Carver n'ont cessé de croître aux Etats-Unis comme à l'étranger. Cet écrivain, qualifié à ses débuts de 'réaliste' et de 'minimaliste', apparaît aujourd'hui comme le créateur d'un monde très personnel en même temps qu'universel. Une sorte de comédie humaine, qui emprunterait ses personnages, son langage et son décor à la biographie même de son auteur.
En confrontant les images du 'monde réel' - lieux, visages, ambiances - dont s'est inspiré Carver avec des extraits de son oeuvre - nouvelles, poèmes, lettres -, ce livre jette un pont fragile entre une vision photographique, celle de Bob Adelman, et une oeuvre littéraire dont la simplicité n'est qu'apparente.
Peut-on rendre visible le monde intérieur d'un écrivain aussi secret et mystérieux que Raymond Carver ? C'est à cette question, entre autres, que répond ce livre qui passionnera les lecteurs de littérature américaine contemporaine.
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Lorsque le célébre aviateur Charles Lindbergh battit le président Roosevelt aux élections présidentielles de 1940, la peur s'empara des Juifs américains. Non seulement Lindbergh avait, dans son discours radiophonique à la nation, reproché aux Juifs de pousser l'Amérique à entreprendre une guerre inutile avec l'Allemagne nazie, mais, en devenant trente-troisième président des Etats-Unis, il s'empressa de signer un pacte de non-agression avec Hitler. Alors la terreur pénétra dans les foyers juifs, notamment dans celui de la famille Roth.
Ce contexte sert de décor historique au Complot contre l'Amérique, un roman où Philip Roth, qui avait sept ans à l'époque, raconte ce que vécut et ressentit sa famille - et des millions de familles semblables dans tout le pays - lors des lourdes années où s'exerça la présidence de Lindbergh, quand les citoyens américains qui étaient aussi des Juifs avaient de bonnes raisons de craindre le pire. Ce faisant, il nous offre un nouveau chef-d'oeuvre.
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Iouri Olecha (Elisavetgrad, 1899 - Moscou, 1960) est l'auteur de L'Envie, l'un des chefs-d'oeuvre de la littérature russe de l'entre-deux-guerres.
Ce n'est qu'en 1956, à la faveur du premier dégel en Union soviétique, que paraîtront quelques extraits de son Journal, extraordinaire document personnel sur la Russie de l'époque.
En 1965, la veuve de l'écrivain parviendra à publier, sous le titre Pas de jour sans une ligne, une sélection largement autocensurée de cette oeuvre.
Enfin, en 1999, paraît Le Livre des adieux, qui reprend le Journal dans son intégralité, suggérant une vision concrète des années 1930-1960.
Accusé en son temps, avec une agressivité outrancière, de lâcheté et d'opportunisme par la critique, Olecha reste une figure emblématique de l'une des périodes les plus cruelles de l'histoire de la littérature russe. Son itinéraire tourmenté, douloureux, chaotique témoigne de ce qui fut le destin d'une grande partie des artistes et des intellectuels soviétiques aux prises avec la Terreur et les exigences du totalitarisme.

'Au lieu de me mettre à écrire un roman, aujourd'hui je commence mon journal. C'est bien plus intéressant, bien plus passionnant que la littérature d'imagination. On éprouve un intérêt incomparable à la lecture de ce genre de livres. Que le destin me garde de la littérature d'imagination ! En aucun cas ne rien rayer, ne rien biffer ! Noter tout ce qui vient à l'esprit. Sans fioritures,de façon lapidaire.
'Le printemps. Avril. Il fait froid. Aujourd'hui, le jour s'est illuminé au coucher du soleil. La grande maison au loin était jaune comme un verre de thé. J'ai grossi, pris du ventre. Comment me sauver ? Est-il encore possible de faire revenir ma jeunesse ou est-ce déjà la fin ? Trente et un ans, un embonpoint naissant, un cou presque inexistant, d'horribles mystères au fond de la bouche (ici, l'homme de lettres veut dire qu'il a des dents carriées qu'il ne soigne pas pour une raison connue de lui seul). Ca fait bien pour un homme d'avoir quelques dents en or. Parole d'honneur, c'est le signe d'une élégante virilité.
'Cette année, le printemps sur l'angoisse.'
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Vilgot, homme solitaire, s'occupe comme il peut d'un éléphant, abandonné par un cirque russe désargenté.

Si l'éléphant pouvait parler, il dirait toutes les tragédies du monde. Vilgot, lui, peut raconter : son enfance de fils unique, dans un appartement, avec des parents accaparés par les terribles attaques qui foudroient la mère. Un douloureux quotidien éloigne le père du fils chaque fois qu'ils pourraient avoir un moment de connivence.

Vilgot passe des heures dehors. Prétextant qu'il va chez des amis, il traîne et rencontre ainsi le comte, vieil original perdu dans le souvenir de celle qui fut son unique amour. Il lèguera à Vilgot sa propriété, les prés qui un temps accueilleront les gens du voyage, la grange dans laquelle est enfermé l'éléphant.

Un soir, trouvant toutes les portes closes, Vilgot... mais il lui faudra du temps pour le dire... a suivi... un homme qui... alors l'enfance s'est achevée, la vie interrompue. Et cela, un être meurtri ne peut le raconter.

En l'éléphant le narrateur se retrouve, blessé, pitoyable et enfermé dans son histoire. « Il est moi, mais je ne suis pas lui », dit Vilgot de l'enfant qu'il fut dans les années 1960, et ce dont il parle, c'est de la manière dont progressivement un individu préfère se fermer au monde pour oublier les blessures, se recouvrir d'une peau épaisse et rugueuse protégeant de toute éventuelle douleur.
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