Art et Charlotte partent à la recherche de Daniel, centenaire et ami de sa mère défunte. A Brighton, ils rencontrent Sacha, lycéenne et militante écologique, et Robert, son frère, conservateur. Sacha fait le parallèle entre l'histoire de Daniel, emprisonné pendant la Seconde Guerre mondiale pour ses origines allemandes, et celle de son correspondant, Hero, un sans-papiers en prison.

« Livre préféré » - mais peu connu - de Chimamanda Ngozi Adichie (The New York Times), formidable roman sur le pouvoir de la littérature, lamentation sur un pays déchiré en même temps que thriller palpitant, La Jolie Madame Seidenman conte les aventures d'une jeune veuve, juive aux yeux bleus, qui, dans la Varsovie occupée de 1943, tente de se faire passer pour la veuve catholique d'un officier polonais. Mais le jour où un informateur la dénonce à la Gestapo, une formidable chaîne de solidarité humaine se met en place : des amis de son défunt mari, mais aussi de parfaits inconnus vont faire l'impossible pour la sauver des camps d'extermination. Hélas, si Irma Seidenman échappe à la Gestapo en 1943, elle sera une victime des purges communistes antisémites de 1968 qui la condamneront à un triste exil à Paris.

es magnifiques lettres que Cristina Campo a écrites à María Zambrano entre 1961 et 1975 nous permettent de découvrir un sommet de l'écriture épistolaire campienne.
Le quotidien, la joie, la poésie et les poèmes, l'écriture, mais aussi les amis, les livres, la liturgie, la prière, la spiritualité ; et bien sûr la distance et la nostalgie (dans la fidélité, la confiance et la tendresse, en passant par la douleur et l'espérance), tout « ce qui rend possible l'attente indéfinie d'un miracle » : voilà tout ce que confie Cristina Campo à son amie lointaine, qui transfigurera leurs échanges et leur amitié en les mettant au centre de ses recherches philosophiques sur la figure aurorale de la flamme, le petit traité inépuisable que María Zambrano dédia en 1977 à la mémoire de Vittoria-Costina.

Une clé d'accès indispensable pour une connaissance authentique de la vie et de l'oeuvre de deux des plus importantes figures féminines du XXe siècle.

Et si Deborah Levy nous ouvrait les portes de sa bibliothèque personnelle ? Si elle nous emmenait à la découverte des artistes qui l'inspirent et la secouent ? Et si, en passant, elle nous livrait une anecdote savoureuse impliquant les petites cuillères, son voisin de palier et Nietzsche ? Tour à tour jeune femme aux yeux noircis de khôl, ses fidèles creepers aux pieds pour arpenter le Londres underground des années 1970, déjà fascinée par Colette et Simone de Beauvoir, amante féministe relisant Marguerite Duras et Sigmund Freud et Violette Leduc et Roland Barthes, voyante lorsqu'il s'agit de scruter l'âme des artistes qui l'obsèdent - Edouard Manet, Lee Miller, Francesca Woodman -, à l'affût du monde sous toutes ses coutures - technologie, pandémie, gastronomie... - Deborah Levy nous livre au fil de ces textes réjouissants, rassemblés ici pour la toute première fois, un véritable traité de l'indiscipline et une plongée revigorante dans son intimité loufoque et érudite.

Un matin, dans une chambre d’hôtel de Vancouver, Hazel Brown découvre au réveil qu’elle a écrit l’œuvre entier de Baudelaire. Sous le choc de cette révélation, elle replonge dans sa mémoire de fille et raconte l’époque où, poète sans le sou, elle vivait en dandy dans le Paris des années 1980 : les chambres miteuses et les garçons maigres, les gages de domestique et les fripes griffées. Si elle est sûre de sa vocation, la jeune Hazel se débat avec ses désirs. Comment incarner une autre féminité que celle, réifiée, que lui renvoient ses amants et ses employeurs, comme la littérature elle-même? Premier roman d’une poète canadienne majeure, La fractale Baudelaire est un récit d’apprentissage et un art poétique, autant qu’un voyage dans les méandres du souvenir et une somptueuse méditation sur les vêtements, la ville, la peinture et la figure de la jeune fille.

Une écrivaine enquête pour comprendre l'origine des histoires et l'inspiration des auteurs. Le récit introspectif de la narratrice se mêle à des anecdotes sur des figures de la littérature russe comme Boris Pilnyak, Doivber Levine et Vladimir Nabokov.

En 1982, à la fin de la guerre des Malouines, l'officier Cardozo est chargé d'enterrer anonymement les soldats argentins morts sur le champ de bataille dans le cimetière Darwin. La dictature laisse dans l'ombre la mémoire de cette défaite mais, trente ans plus tard, des médecins spécialisés en anthropologie médicolégale entreprennent d'identifier ces hommes dont le destin est retracé.

Un recueil de 24 nouvelles et deux brefs romans, écrits entre les années 1930 et 1980. Le mystère des maisons et des jardins, les cruautés et les artifices de l'enfance, la prédestination ou encore les amours fantasmées font partie des thèmes abordés.

« Jamais ceux qui croisèrent Margaret Brackley dans sa petite enfance n'auraient pu se douter qu'elle était destinée à devenir une héroïne. [...] Elle souffrait du pire défaut imaginable à la fin du XVIIIe siècle comme en d'autres temps : elle était née fille. »

Passionnée par les sciences et la philosophie, Margaret se plonge dans des traités d'anatomie et dévore des écrits anciens. À quoi bon s'intéresser à la médecine ou à Socrate quand on grandit en Irlande à une époque où les hommes dominent exclusivement toutes les disciplines ? Son mentor l'encourage à emprunter une autre identité. Margaret Brackley devient alors Jonathan Mirandus Perry.

Des soeurs jumelles se passent doucement des feuilles de géraniums sur le visage. Tous les matins, un homme attend le journal comme s'il s'agissait d une lettre d'amour. Une petite fille s'enfuit de chez elle après avoir écrit « Je vais à Singapour ». Une femme a l'impression fugace d'être un poisson qui habite dans un arbre creux.

Dans les courts récits d'Adelheid Duvanel, véritables miniatures, tout est là, dès le début, dense, compact, ramassé. Tout se passe comme si l'on se trouvait en présence de petits instantanés photographiques, de tranches de vie dont l'interprétation serait à rechercher dans le hors champ, le non-dit. À vies minuscules textes miniatures, où prose et poésie s'entremêlent dans une chorégraphie d'une poignante intensité.